Churumbelerías

Pasaban los días y Jesús no se enteraba de que la Feria había acabado. Después de 10 días malviviendo con dos botellas de cartojal por las mañanas, una bota de moscatel en los toros y una botella de whisky en el Real al día, Jesús continuaba sumido en aquel desesperante estado de embriaguez. Era miércoles y estaba tirado en la playa de Pedregalejo, la Feria acabó el domingo por la noche, y debe ser que, como este año no ha habido fuegos, Jesús no sabía que había terminado. Pero sí, había terminado, y ahora la gente le miraba con cara rara. La misma gente que días antes el vitoreaba ahora lo daban por muerto. "Mamá, ¿respira?", "quita hijo, no te acerques".

Jesús me había repetido durante la Feria que él sabía lo que hacía. Llevaba tiempo soñando con amar léntamente a aquella chica morena, alta, de ojos rasgados. Ella ni siquiera sabía quién era ese chico bajito, con poco pelo para sus 24 años, en ningún momento reparó en él. Eso a Jesús le enervaba. Le hacía beber más. Llevaba meses sin beber, haciendo deportes y casi sin comer y, cuando lo hacía trataba de expulsar los demonios de la grasa de su cuerpo.

Ahora, ese muñeco sin fuerzas era Jesús. Daba pena verlo. Blanco como la leche en toda aquella zona que las bermudas y los polos le habían tapado durante los días de fiestas, ahora, tirado como un borracho neoyorkino, yacía en la playa, cuasi moribundo, amorrado a una botella de vino metida en una bolsa de cartón del McDonald´s, todo aquel montaje dotaba a la imagen de aquel giñapo de un áura decadente. Parecía que todo estuviera preparado. Todo listo. Sólo faltaba alguien que le hiciera rodar hasta el agua y se sentara en la orilla a ver como aquel cadáver viviente se alejaba, bocabajo, camino de tierras africanas.

Aquel personaje no aparecía, y como era justo y necesario que alguien lo hiciera, me acerqué, saludé a Jesús, maloliente y pegajoso -una mezcla de humedad y tinto de verano- le dije que necesitaba su toalla. La cogí de los cuatro picos, y como un sudario, como en su propia mortaja, anduve trasladando a aquel Jesucristo hasta el final del espigón. Me daba igual que hubiera una farola, sólo estaba haciéndole un favor. Lo arroje al agua, con tal mala suerte que su nuca se golpeó contra una piedra. Era noche de luna llena, y vi, perfectamente, como una mezcla de vino tinto y sangre marcaba el rastro que nunca nadie debería volver a seguir. Adiós amigo.